Indiscutablement, c’est le printemps. Pas tant parce qu’hier l’équinoxe figurait au calendrier, et certes pas parce qu’il fait sortir les concierges de leur loge, comme l’écrivait Germaine Beaumont – puisqu’il n’y a plus de concierges. Le micocoulier n’a pas encore refait ses feuilles et c’est à peine si du lilas du Japon se déroule un peu de vert froissé. Mais cet air léger, cette douceur des journées, l’éclat doré du jour, les jonquilles et les muscari entre l’épaissit des feuilles d’iris, tout me dit le printemps. Et moins charmant, les roucoulements du gros chat blanc et blond qui tente de séduire ma chatte avec une persistance un rien timorée.

Marcher un moment en proche banlieue, par ces rues modestes de Bègles où le seul qualificatif raisonnable est le terme « petit » : petites maisons, petits jardins, petits immeubles, je chemine dans le calme d’artères molles sous un ciel de perle. Le roucoulement des pigeons et le parfum des clématites comme seule compagnie, des fleurs blanches en pompon qui dodelinent, le rouge des tulipes et des coquelicots, quelques chats, parfois une boîte à lire que l’on picore par curiosité. Une fin de week-end déjà, après avoir bûché encore sur d’excitantes perspectives. Curieuse sensation dominicale de rester immobile tout en cheminant, très lentement, jusqu’à ce que plaisamment fourbu je ne pense plus.