Ces auteurs, faut toujours qu’ils exagèrent ;
une phrase pareille rompt le pacte de lecture par son caractère irréaliste.
#6022
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#6021
Insomnie du petit matin, qui permet d’entendre sur le quartier le branle-bas confus et heurté des camions d’éboueurs, tandis que la ville demeure encore « In the expectant greyness which was only just less than the night’s dark » comme écrirait Margery Allingham ; mais c’est du français que je lis, la troisième et dernière arthuriade d’Alex Nikolavitch, beau manuscrit qui ne me demande presque que fluide et captivante lecture.
#6020
La forêt du samedi se nomme Thouars, quelque part entre campus et rocade. Un couple de canards, le reflet des cimes dans les flaques, les pâquerettes qui affleurent, les pins qui halètent sous une bruine d’une seconde.
#6019
Promenade nocturne avec une amie, Bordeaux sombre, ciel de cuivre, lumières empoisonnées et reflets humides.
#6018
Janvier a déjà filé et février galope en aveugle pressé dans la brume grise, je respire à peine, bousculé, occupé. Pourquoi tout va si vite ?