Après la pluie, la prairie exhale une senteur de paille et de terre, à la fois âcre et piquante. Le mouvement du vent et des averses a creusé de petits vortex verts au sein des hautes herbes. Celles-ci, alanguies, se couchent aux abords des haies en longues hachures végétales. Les cerises ne sont toujours pas mûres, et j’ai encore effrayé un chevreuil, qui m’a montré son pompon blanc tout en hennissant sa désapprobation. Filant vers un roncier, il ébroua quelques grognements. Les nuages filent continuellement.

Promenade à la recherche de prêles, ce matin – si si, il y avait une excellente raison, et donc plaisante dérive urbaine de friches en petites rues, avant que de regagner Champignac pour un avant-dernier week-end qui devrait être passablement humide. Il flottait sur la ville des senteurs de buddléias. Tristesse hélas à midi d’apprendre la mort cette nuit de ma vieille voisine, mademoiselle Rose, à 88 ans.