Printemps ! Et sur la table du jardin les feuilles de l’andromède du Japon (pieris japonica) forment une curieuse horloge. Le feuillage juvénile de cet arbre, d’un rouge vif, chute à cette saison, comme une sorte de pré-floraison. J’en fait souvent des marque-page.
Un gloubi-boulga : tout de même, il n’y a pas que les pangolins à avoir marqué notre monde, Casimir aussi, avec ce simple mot. C’est fort.
Éveillé de bonne heure, j’ai décidé de ne pas me rendormir et me suis présenté au bureau de vote presque à l’ouverture, avant que de rejoindre le marché, où l’affluence fort chenue me permis de ne faire la queue nulle part. Les transports en commun étant interrompus je m’en suis retourné à pieds, sous ce ciel tendrement bleu qui embrasse la ville matinale d’une haleine dorée et frisquette. Croisé du monde : deux chats noir et blanc étendus dans un jardinet ; un autre, gros tabby aux yeux bridés, placidement assis sur le trottoir ; et un petit chien blanc et brun, basset peut-être, observant la rue depuis le rebord d’une fenêtre. Des pigeons, aussi, picorant dans mon impasse les miettes qu’une voisine jette chaque jour devant sa porte. Paisible fin du monde.
Nécessaire mais pas forcément raisonnable, une réunion commerciale me réclamait hier à Paris. Il convient d’espérer que nous passâmes entre les gouttes du virus, si j’ose dire, et ce fut en tout cas du travail fructueux, porteur de pas mal de bonnes choses pour les Moutons électriques je pense – et on en aura bien besoin, vu la conjoncture économique inquiétante. Enfin, tant qu’à n’être pas raisonnable je me suis rendu en ces superbes antres de perdition que sont Shakespeare and Co et Album Comics et… me suis perdu, grave. On va dire qu’il faut renforcer les provisions de livres pour ces semaines de confinement qui s’annoncent. Au retour, suis parvenu dans une Gare Montparnasse plus chaotique que jamais a entr’apercevoir juste un pan de beauté qui m’y fait chaque fois plaisir : les fresques de Vasarely, splendides œuvres offertes au regard publique, témoins d’un certain génie des seventies pas encore supplanté par les époques suivantes (j’ose espérer qu’elles sont classées ?).
Pourquoi le sentiment s’est-il ancré en moi de bonne heure que, si le voyage seul – le voyage sans idée de retour – ouvre pour nous les portes et peut changer vraiment notre vie, un sortilège plus caché, qui s’apparente au maniement de la baguette de sourcier, se lie à la promenade entre toutes préférée, à l’excursion sans aventure et sans imprévu qui nous ramène en quelques heures à notre point d’attache, à la clôture de la maison familière ?
(Julien Gracq, Les Eaux étroites)