#2686

Une journée plaisante qui s’achève sur un chagrin : un ami m’annonce la mort de Michel Suffran, le grand écrivain bordelais. Grace à cet ami, j’avais eu la chance formidable de lui rendre visite chez lui, sidérant hôtel particulier empli jusqu’à l’étouffement de livres et de tableaux. Je l’avais revu une autre fois, à la brocante dominicale. Un homme exquis, et un grand auteur qui n’a jamais joui de la renommée que méritait son talent. Quelle tristesse, je ne sais que dire d’autre.

#2685

Dans ma tête, je suis encore sur les routes des Highlands. C’est le bonheur des beaux voyages, cette provision d’images qui m’habite encore longuement après le retour, et je resongeais hier soir à ce moment dans la voiture où, à l’avant, les garçons parlaient de Twin Peaks et des X-Files et où je saisi au vol, de derrière la vitre, ce fugitif aperçu de la forêt de pins que nous traversions alors, dans une brume qui tombait par voiles gris…